Podeis...?

Viento de de un domingo de frio polar, allá tan lejos, que va a costar viajar. Hay en este bar, caracoles sin caparazón. La luz pálida, las paredes verdes, un potus de grueso tallo y olor a fluído manchester. Vas a hacer lo imposible por recordar cómo era la cuadra hace tantos años, cuando no había supermercado chino en la mitad. La esquina que vende ropa de viejo sigue igual, la florería triste de vender las veinticuatro horas, no para de armar coronas, mientras en la otra esquina la farmacia vende y atrasa una corona que irá justo a esa casa. En otra de las esquinas, se revelan los misterios al pie de un puente peatonal y rotario. En San Miguel de Tucumán, sin embargo, los curas se aburrieron de patinar. Preferirán la flema en el asiento, así nadie se levanta, cuando la hermana con su roja bolsa, pase a manguear el vento.

Arlequín